31 de diciembre de 2023

El abismo del poema


Todo se precipita,

llega a tiempo

la última uva

para que saltes

ante el abismo

del poema,

en diciembre

un treinta y uno.



Buenos Aires : costumbres urbanas durante el fin de Año.

















Imponente conjunto escultórico de más de 4 t con campana que encierra un reloj, en la cornisa. Esta obra de arte fue realizada en Italia e instalada en un edificio de Congreso, en 1926. El grupo posee dos grandes figuras (cada una mide tres metros y medio) realizadas en bronce y fundición de hierro que aparentan golpear la campana de bronce y plata de dos toneladas que está sobre el reloj. 
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Foto de Familia: según ella nací el 31 de diciembre entre la sorpresa de mis Padres,la alegría de mis Abuelos y las campanadas de este reloj que se escuchaban  en la Ciudad...durante los últimos minutos del año.Así me lo han contado


















-obra de Jacob Camille Pissarro-pintor impresionista (anarquista)
Dinamarca 1830-1930 Francia.



obra de Pierre Renoir-impresionista francés.1841-1919.

11 de septiembre de 2023

SEPTIEMBRE EN LA BOCA


Septiembre en la boca,
brasa, relieve de toda la piel
Memoria
poema no formulado.



Filtra el vitral
ciegas figuraciones
sus ojos tatuados
me traducen siempre
girasoles violentos
molinos que vuelven 
a vociferar
su nombre
su Nombre en boca
de otro.
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*Nota: este texto fue publicado en Antologías del Exterior,
en el contexto de:'Geo-grafías' -



Salvador y Pablo-

-Foto: cortesía de la 'Fundación Salvador Allende'.

24 de mayo de 2023

** LA PATRIA

Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y aspavientos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
............................................................................................
Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.
Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
.............................................................................................
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
.............................................................................................
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folclorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
.................................................................................
Te quiero  país,
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.-
De: Julio Florencio CORTÁZAR:* *Fragmento del poema, seleccionado por la autora del Blog.
Nació en la Embajada Argentina en Bélgica , 1914-Padres argentinos. Cursó estudios en la Escuela  pública Normal Superior:"Mariano Acosta", de Buenos Aires.-Profesor Normal en Letras.
En la mitad del siglo 20 ,se fue del País.
Fue  un excelente cuentista y novelista, verdadero"innovador en la Narrativa".Su producción literaria es ampliamente conocida. Él dijo que no era poeta.
Este texto que publico pone de manifiesto cómo irrumpe en él la realidad en la que vivió y cómo le duele: en la continuidad de su obra.
Fue traductor: inglés y francés, en la UNESCO.
En 1970 viajó a Chile para la Asunción del Presidente Salvador Allende.
Tuvo preocupación por lo social y el cambio de paradigmas.
El Presidente Mitterrand le concedió la nacionalidad francesa.
En Diciembre de 1983 cuando se reinicia la Democracia viaja a Buenos Aires y visita a su Madre.
Sólo él ,ya enfermo, sabía que su despedida era definitiva.
Falleció en Febrero de 1984, en Francia.
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Elsa Tenca Mariani- (R)

12 de octubre de 2022

SÓLO UNA ESTRELLA


Flotan algunas sombras,

boca  sobre polvo

memoria de piedras dentadas.

Cuando el dintel alberga

una estrella solamente,

esquiva el olvido.


2 de agosto de 2022

EXILIO


"Otros verán el mar...:"
-Edgar Bayley,poeta argentino


La esfera de tu cuerpo,
como el aire y el agua,
mantiene la línea del fuego
retrospectivo y presente.

Cuando suprimes los espejos
existe la sed,
latitud del presagio,
exilio continuo.



obra de Joan Miró: artista español,surrealista. (1893-1983)

17 de junio de 2022

efecto mariposa



Con tu vida breve

quizá roces un pétalo

para configurar la tormenta

en otro lugar del mundo

cuyo toque cambie

el peso de lo injusto.


23 de mayo de 2022

"Campanas"

 Resuenan las campanas,

envuelven,

eclipsan la noche.


- ¿Por quién doblan, papá? -

Doblan por ti , pequeño.

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#Sociedad 🌏 

22 de marzo de 2022

17 de marzo de 2022

Destierro

 Agua y aire,

aire enrarecido.

Espesa bruma.


Llegan ruidos,

ensordecen.

Rompen la tibia cuerda

del sonido,

anuncian el destierro.

~E.t-m

#Sociedad 


26 de enero de 2022

EPÍLOGO


"Debo justificar lo que me hiere...
Soy el poeta" :
J.L.Borges-


No recuerdo
la despedida
con un sabor peculiar.


Ahora mido los días
con mis pasos,
como  los  antiguos.


Me  pregunto  por  el  fin,
sobrevienen recuerdos.


He  descripto el  círculo,
tiempo  de  la  Vida.


No  recuerdo  la   despedida.
Me pregunto sobre el epílogo.



















Obra de Edward  Hopper: célebre pintor estadounidense-(expresó la soledad humana en la sociedad contemporánea  pos-guerra)

1 de enero de 2022

Por - venir

El agua se escurre 

entre los dedos.

Abro la puerta de enero.


Quedan las palabras

con el peso del tiempo,

esas ofrendas novísimas 

con el enigma 

 del por - venir.

~E.t-m

5 de diciembre de 2021

Trama

 Durante la urdimbre

de la extensa trama,

las hojas silvestres

fortalecerán la vida,

aún cuando el viento

lastime en primavera.

~E.t-m.

#Sociedad